PROHIBIMOS LLORAR PORQUE HAY BUEN TIEMPO ESTE MEDIODÍA
Es muy cómodo decirlo con la ansiedad que se trae del otro lado de la luna.
Todo esto es triste porque las manos temen al silencio
ahora que el milagro parece lanzarse
y nadie aguarda para contar esta fábula.
Yo, hermano de ustedes,
he vuelto por los signos
y descubro un mundo olvidado de ser mundo.
Recuerdo que el primer día me asomé
al hombre que tendía su mano
tuvo suspiros de aeronauta
y fue su paracaídas eco de sirenas.
El segundo hubo un poco de calma,
luego encontré un pájaro desconocido.
Es la fiebre de la desesperanza,
no más que el tiempo de mis años.
Mi padre tenía cabellos con olor a puerto
dejó tantas historias por contar
que casi se vuelve loco.
Mi madre pastaba el rocío a falta de condimentos
organizando sus cosas por los puntos cardinales.
Así crucé la adolescencia,
Entre colecciones de estrellas para no quedarme ciego
y hoy donde desclavo alguna
encuentro campanarios vacíos.
Cuántas veces me pregunto si esto no es nostalgia
el pueblo, sus calles
el amor siempre armando una catástrofe,
un verso que se exprime hasta el alma
Y la lluvia tenaz,
hecha un sermón
desangrándose por los cristales rotos.
Una verdad inventa razones nuevas.
Esta historia tiene más de mil años,
sus palabras las guarda un mundo que no ha llegado nunca.
Allá el cuartucho de los herreros
una verja llena de gritos
el reloj flagelándose a cada hora
y Gabriela,
una muchacha de provincia
cómplice del último aguacero.
Pensar que le devoré un pedazo de vida
con las verdades en la palma de la mano.
Misterio. Vertical goce de pájaros breves.
Ya los veleros agitan sus pañuelos.
No es que huya
si no la danza del pez.
Quizá nunca encuentre otra estrella.
La felicidad puede tener un par de alas azules
y hay que dejarle todo o se vuelve hastío.
Dime destino, qué es huir
sin renunciar al más íntimo secreto
si soy insomnio
temo despertar y enfrentarme
a ese correr de caballos por el pecho.
Es como si revoloteara la luz
que se quiebra en este después y no otro
porque para un corazón aferrado
no basta una máscara
ni dos razones,
sólo la distancia
separándonos
como si no sucediese nada.
DEL POEMARIO "PALABRAS DEL BALSERO", 2007
viernes, 17 de marzo de 2017
PADRENUESTRO EN EL EXILIO
Patria nuestra que estás tan lejos
martirizada
no solo en ese rincón del mapa
donde un soplo huracanado te borre
manoseada por tantos sin escrúpulos,
sino lejos de la borrasca del recuerdo.
La historia se narra con crímenes
de guerras y prevaricaciones
por los hijos malparidos,
venganza entre hermanos
y vecinos en tu nombre.
Tantos muertos.
Los que por voluntad nos dispersamos de tu reino
nunca olvidaremos las venas de tus calles.
Nos pusiste nuestro pan bajo el brazo
y salimos a sembrar nuevas tierras.
Las olas generacionales huyen de ti
y como aves en invierno, volveremos a tus costas
con otros rostros y otras huellas,
no lo dudes, volveremos.
Perdona el precio de la felicidad
como nosotros perdonamos
quienes nos ultrajaron
y quemaron nuestro sueño.
Aquí tejemos el mestizaje entre pueblos
en una sola bandera y como voz un único himno.
Agua materna, no somos hijos mal avenidos
y perdónanos por siempre. Amén.
Del poemario "Los puentes que dejamos al pasar"
Patria nuestra que estás tan lejos
martirizada
no solo en ese rincón del mapa
donde un soplo huracanado te borre
manoseada por tantos sin escrúpulos,
sino lejos de la borrasca del recuerdo.
La historia se narra con crímenes
de guerras y prevaricaciones
por los hijos malparidos,
venganza entre hermanos
y vecinos en tu nombre.
Tantos muertos.
Los que por voluntad nos dispersamos de tu reino
nunca olvidaremos las venas de tus calles.
Nos pusiste nuestro pan bajo el brazo
y salimos a sembrar nuevas tierras.
Las olas generacionales huyen de ti
y como aves en invierno, volveremos a tus costas
con otros rostros y otras huellas,
no lo dudes, volveremos.
Perdona el precio de la felicidad
como nosotros perdonamos
quienes nos ultrajaron
y quemaron nuestro sueño.
Aquí tejemos el mestizaje entre pueblos
en una sola bandera y como voz un único himno.
Agua materna, no somos hijos mal avenidos
y perdónanos por siempre. Amén.
Del poemario "Los puentes que dejamos al pasar"
EXILIOS
En el 75 aniversario de la muerte de Antonio Machado
Tu exilio no es solo tuyo, es el dolor
de todos los amantes de la poesía.
Poesía bebida en ese arcoíris
donde frenéticamente nos dejas marcado.
Lejos de encinares y limoneros te fuiste
camino adelante, haciendo camino.
El exilio nunca ha sido voluntario.
Lo sabemos. Por eso marchamos
en busca de una luz que nos cobije.
Más allá de ideologías siempre estará el poeta.
Hablemos, pues, por los otros,
por aquellos
que desconocen las palabras necesarias,
la palabra precisa
y quedan, apenas, balbuceando.
Del poemario "Los puentes que dejamos al pasar"
En el 75 aniversario de la muerte de Antonio Machado
Tu exilio no es solo tuyo, es el dolor
de todos los amantes de la poesía.
Poesía bebida en ese arcoíris
donde frenéticamente nos dejas marcado.
Lejos de encinares y limoneros te fuiste
camino adelante, haciendo camino.
El exilio nunca ha sido voluntario.
Lo sabemos. Por eso marchamos
en busca de una luz que nos cobije.
Más allá de ideologías siempre estará el poeta.
Hablemos, pues, por los otros,
por aquellos
que desconocen las palabras necesarias,
la palabra precisa
y quedan, apenas, balbuceando.
Del poemario "Los puentes que dejamos al pasar"
LA BALADA DEL ESTRECHO
No hay que estar demente para tirar los hijos al mar.
Esas alas de criatura, pobrecitos,
barcos que van y vuelven y van
y extravían en círculos la espera
sin saberse libres de cautividad.
Nadie comprende el sacrificio de vivir
con las trampas intactas
y levantarse donde los pinos
inventan su mito y la música vieja.
De amigos que se ocultan y se privan
y alguna vez recuerdan
dónde removimos luces sedientas.
Historias de antes, de siempre
de pequeños, de toda una vida.
Ahora que ya no quedan refugios,
ni insectos jugando a las escondidas.
Levanto la mano derecha sin pedir la palabra
para romper el dolor del hombre y hacerlo mío.
Tal vez haya algo, pero nunca sabremos
cómo será el fin del eterno cielo
sobre un pueblo, gramo de simiente,
ripio cansado de esperar.
Somos el sonido de las aguas acumuladas
donde entona una balada a lo lejos
las maneras de estrechar otros cuerpos.
Y ofrendamos nombres a los náufragos cotidianos
tan frágiles para que suenen sobre todas las cosas
perdidos entre los pasos de nuestro tiempo
sin el ángel de la tregua.
El límite atemoriza por este estrecho interminable
y enloquece algo la historia
hasta el fin de los exilios.
Antología El balsero. Editorial Entre líneas. USA.
No hay que estar demente para tirar los hijos al mar.
Esas alas de criatura, pobrecitos,
barcos que van y vuelven y van
y extravían en círculos la espera
sin saberse libres de cautividad.
Nadie comprende el sacrificio de vivir
con las trampas intactas
y levantarse donde los pinos
inventan su mito y la música vieja.
De amigos que se ocultan y se privan
y alguna vez recuerdan
dónde removimos luces sedientas.
Historias de antes, de siempre
de pequeños, de toda una vida.
Ahora que ya no quedan refugios,
ni insectos jugando a las escondidas.
Levanto la mano derecha sin pedir la palabra
para romper el dolor del hombre y hacerlo mío.
Tal vez haya algo, pero nunca sabremos
cómo será el fin del eterno cielo
sobre un pueblo, gramo de simiente,
ripio cansado de esperar.
Somos el sonido de las aguas acumuladas
donde entona una balada a lo lejos
las maneras de estrechar otros cuerpos.
Y ofrendamos nombres a los náufragos cotidianos
tan frágiles para que suenen sobre todas las cosas
perdidos entre los pasos de nuestro tiempo
sin el ángel de la tregua.
El límite atemoriza por este estrecho interminable
y enloquece algo la historia
hasta el fin de los exilios.
Antología El balsero. Editorial Entre líneas. USA.
DESARRAIGO
Cada vez que me acerco al sur, los sábados
me saben tan vacíos sin tus pies
desnudos por todo el bosque de mi pecho.
Sin tu pelo de peces entre mis manos
de corales tibios, mediodías
y pequeñas naturalezas muertas.
Si pudiera apagar el sol
y que todo se vuelva como antes.
Mira con mis brazos
hasta puedo atrapar la vida.
He sido dueño del océano.
He calmado la sed desde lo profundo de un acantilado
y me detengo en medio de unas ganas locas
porque la vida me estalla como la risa de un niño.
Será bueno detener los recuerdos.
Familias enteras columpiándose.
Calles desiertas sin arrepentirse
O los cuentos extendidos por la playa.
Los lirios de la abuela.
De un amigo.
De allá.
Del poemario Palabras del balsero, 2007.
Cada vez que me acerco al sur, los sábados
me saben tan vacíos sin tus pies
desnudos por todo el bosque de mi pecho.
Sin tu pelo de peces entre mis manos
de corales tibios, mediodías
y pequeñas naturalezas muertas.
Si pudiera apagar el sol
y que todo se vuelva como antes.
Mira con mis brazos
hasta puedo atrapar la vida.
He sido dueño del océano.
He calmado la sed desde lo profundo de un acantilado
y me detengo en medio de unas ganas locas
porque la vida me estalla como la risa de un niño.
Será bueno detener los recuerdos.
Familias enteras columpiándose.
Calles desiertas sin arrepentirse
O los cuentos extendidos por la playa.
Los lirios de la abuela.
De un amigo.
De allá.
Del poemario Palabras del balsero, 2007.
NOTICIA PRIMERA
¡Charlot, si le dieras un zapatazo al mundo...!
Si de repente alzara vuelo la noche desde el estómago del mar
pero continúa hipnotizado aquí en mis pulmones
donde vienen a beber los pájaros.
O si de repente alzara vuelo el mar desde mis pulmones
como una paloma más
y la noche se ahuyentara dejándome sin nada.
O si fuera esa peregrinación de banderas desatadas
hasta la altura de un cañonazo que se encoge de hombros
hablara ecos
alimentara el clima de recuerdos
rezara el orgullo de cien naufragios
y me visitara la Virgen María.
Si el mundo como todo el mundo fuera mundo
y no esa pompa que cambia de dueño..
.
Del poemario PALABRAS DEL BALSERO, 2007
¡Charlot, si le dieras un zapatazo al mundo...!
Si de repente alzara vuelo la noche desde el estómago del mar
pero continúa hipnotizado aquí en mis pulmones
donde vienen a beber los pájaros.
O si de repente alzara vuelo el mar desde mis pulmones
como una paloma más
y la noche se ahuyentara dejándome sin nada.
O si fuera esa peregrinación de banderas desatadas
hasta la altura de un cañonazo que se encoge de hombros
hablara ecos
alimentara el clima de recuerdos
rezara el orgullo de cien naufragios
y me visitara la Virgen María.
Si el mundo como todo el mundo fuera mundo
y no esa pompa que cambia de dueño..
.
Del poemario PALABRAS DEL BALSERO, 2007
LA PUERTA
Una puerta no es una boca
ni la ventana abierta al mundo.
Nadie la abre para ir de muerte
ni con cerrarla te olvidas de todo.
Por ella entra algún amigo
tan solo un instante de tu vida.
Hallar una puerta no es el milagro,
solo un accidente en el muro.
DEL POEMARIO "LOS PUENTES QUE DEJAMOS AL PASAR"
Una puerta no es una boca
ni la ventana abierta al mundo.
Nadie la abre para ir de muerte
ni con cerrarla te olvidas de todo.
Por ella entra algún amigo
tan solo un instante de tu vida.
Hallar una puerta no es el milagro,
solo un accidente en el muro.
DEL POEMARIO "LOS PUENTES QUE DEJAMOS AL PASAR"
MARILYN
Yo, Thomas Noguchi, médico forense
cotizado por gladiadores del Universo
ante este semidiós de la mitología contemporánea
desnuda sobre una mesa fría común a todos los muertos
declaro:
Norma Jean Baker. Treinta y seis años
ciento diecisiete libras
con estómago limpio de barbitúricos
y útero tamaño natural sin temores
amado desde los nueve años
por un padrastro innoble
hasta el presidente más poderoso
por supuesto nombrado y respetable John F. Kennedy
precipitada a la confianza
burlando vértigos y lluvias
ingenua, cosmetómana, narcisista
torpe frente a la soledad
indisciplinada y maravillosa
perdida en alguna grieta bastarda
ebria de autógrafos y tranquilizantes
con casi kilogramo y medio de cerebro
pulmón derecho pesando cuatrocientos sesenta y cinco gramos
y corazón deseado por millones de hombres
tuvo de todo, menos la vida.
Ella que soñó reinar desnuda
entre aplausos en alguna iglesia
hoy soy su público
y la poseo sin fotógrafos.
Declaro:
Caso forense No. 81128
fue asesinada
por sus fieles admiradores.
Apaguen reflectores. Ha muerto la reina.
Del poemario Palabras del balsero, 2007
Yo, Thomas Noguchi, médico forense
cotizado por gladiadores del Universo
ante este semidiós de la mitología contemporánea
desnuda sobre una mesa fría común a todos los muertos
declaro:
Norma Jean Baker. Treinta y seis años
ciento diecisiete libras
con estómago limpio de barbitúricos
y útero tamaño natural sin temores
amado desde los nueve años
por un padrastro innoble
hasta el presidente más poderoso
por supuesto nombrado y respetable John F. Kennedy
precipitada a la confianza
burlando vértigos y lluvias
ingenua, cosmetómana, narcisista
torpe frente a la soledad
indisciplinada y maravillosa
perdida en alguna grieta bastarda
ebria de autógrafos y tranquilizantes
con casi kilogramo y medio de cerebro
pulmón derecho pesando cuatrocientos sesenta y cinco gramos
y corazón deseado por millones de hombres
tuvo de todo, menos la vida.
Ella que soñó reinar desnuda
entre aplausos en alguna iglesia
hoy soy su público
y la poseo sin fotógrafos.
Declaro:
Caso forense No. 81128
fue asesinada
por sus fieles admiradores.
Apaguen reflectores. Ha muerto la reina.
Del poemario Palabras del balsero, 2007
De la antología homenaje a Lorca, publicada en Madrid, en 2013
HAMBRE
Tierra tan solo, Tierra*
sostén por esos imaginarios rumbos
del destino o la suerte. Amarga, estéril.
Cuando uno está hambriento aprieta los dientes.
Rechina de impotencia su caudalosa cicatriz
por no masticar los motivos aparentes.
Pregúntale al que estrelló sus cruzadas
a bocajarro contra los cartones en la acera.
No siente nada más, sólo siente
hambre tan solo. Hambre.
Y se miente. Y se rompe los nudos hurgando entre las horas
sin esperanza ni azar.
Los sueños quedados por cumplir
de la infancia y aquellos amados momentos.
Este mundo está falto de eso
más fuerte que el olvido.
Amor tan sólo. Amor.
*Federico García Lorca
HAMBRE
Tierra tan solo, Tierra*
sostén por esos imaginarios rumbos
del destino o la suerte. Amarga, estéril.
Cuando uno está hambriento aprieta los dientes.
Rechina de impotencia su caudalosa cicatriz
por no masticar los motivos aparentes.
Pregúntale al que estrelló sus cruzadas
a bocajarro contra los cartones en la acera.
No siente nada más, sólo siente
hambre tan solo. Hambre.
Y se miente. Y se rompe los nudos hurgando entre las horas
sin esperanza ni azar.
Los sueños quedados por cumplir
de la infancia y aquellos amados momentos.
Este mundo está falto de eso
más fuerte que el olvido.
Amor tan sólo. Amor.
*Federico García Lorca
ABRA DE PANES Y PECES
En medio del mar embravecido de las redes sociales,
se muestran pléyades de poetas advenedizos como sirenas o en grupos de
argonautas escribiendo poesía donde predomina el recurrente tema de
amor-desamor, sin ir al mismo fondo de la palabra y verter su contenido
para el aprendizaje de todos, sin apenas distinguir un autor de otro.
Como dijera el poeta venezolano Rafael Cadenas: “¡Cómo no va a estar en
baja la poesía si la lengua se encuentra en la mayor penuria de su
historia!”, haciendo caso omiso a los que hacen historia, como Jaime
Sabines cuando afirma : “El poeta es el testigo del hombre”.
Igualmente vemos aparecer nuevas casas editoriales como islas
mitológicas por cualquier esquina del planeta, interesadas solamente en
incrementar su producción mercantil y no en la calidad del texto. Ya lo
dijo Kafka: “Un libro tiene que ser el hacha para el mar helado que hay
en nosotros”.
Hace apenas unas semanas ha salido a combatir al ruedo
una antología donde habitan siete poetas oriundos de ambos lados del
Atlántico, con el factor común del verso de carácter social, profundo y a
veces difícil, capaz de mover las grandes rocas inertes de la
producción actual. En palabras de Jean Cocteau: “Desde Baudelaire, el
público ha comprendido, poco a poco, que la poesía es uno de los medios
más insolentes de decir la verdad”.
Los siete poetas
reunidos en esta obra, muestran en esta ensenada sus mejores panes y
más nutritivos peces, donde todo el libro aparece como una unidad
estilística, compartiendo la similitud de escribir con cierta tendencia
al narrativismo, entre la influencia de la literatura norteamericana y
otros poetas hispanoamericanos, como aborda en el prólogo, el poeta y
licenciado en Filología en Lengua Hispánica y uno de los poetas canarios
más destacados en la actualidad, Antonio Arroyo Silva, nacido en Santa
Cruz de La Palma y actualmente radicado en Gran Canaria: “El efecto que
los poemas de cada uno de los poetas recogidos en este volumen
proporcionarán al conjunto, independientemente de las individualidades
que lo constituyan. Independientemente del país de procedencia: ver la
poesía como un constante exilio. O su envés de esperanza: ver un mundo
sin fronteras”.
Es un lujo beber en un solo volumen a poetas de la talla internacional como:
Juan Carlos Mestre:
poeta, pintor y ceramista. Para muchos, el mejor poeta español en la
actualidad. Muy reclamada su presencia en festivales internacionales y
ferias de libro en España y América Latina. Su obra abarca numerosos
libros de poesía y ensayo en varios países. Ampliamente premiado, entre
los que destacan: Premio Nacional de Poesía (2008), Premio de la Crítica
(2012), Premio Adonais (1985), Premio Jaime Gil de Biedma (1992) o
Premio Jaén de Poesía (1999).
André Cruchaga:
de El Salvador, uno de los grandes poetas latinoamericanos, muy
respetado por los expertos, con estilo muy personal y una producción de
diecisiete libros hasta el momento, ampliamente traducido a varios
idiomas y publicado en varios países.
Claudio de Jesús Lahaba:
una de las voces más respetadas de la joven poesía del exilio cubana en
Estados Unidos. Redactor, colaborador y editor. Tiene varias
publicaciones.
Héctor Berenguer:
de Argentina. Poeta de larga trayectoria. Aparece publicado en varias
antologías en Francia, España, Argentina, México y Estados Unidos.
Arlen Regueiro Mas:
de Cuba. Joven poeta, narrador y dramaturgo. Entre sus premios más
destacados se encuentran el Premio Internacional de Poesía Nicolás
Guillén, en México y el Premio Internacional de Poesía Juan Alcaide, en
España. Su obra aparece también en varias antologías publicadas en
México, Venezuela, España y Cuba.
Eduardo Vladimir Fernández:
cubano radicado en Costa Rica. Investigador, ensayista y poeta. Master
of Arts en Filosofía (Universidad Estatal de Moscú Mijaíl Lomonósov,
antigua Unión Soviética, 1986).
Juan Calero Rodríguez:
autor, redactor y compilador de esta antología. Radicado en San Andrés y
Sauces, con ocho títulos publicados, aparece en una veintena de
antologías y compartidos en Argentina, Chile, Estados Unidos y España.
Ha recibido varias distinciones de diversa categoría en Estados Unidos,
Cuba, España y Chile. Actualmente prepara un libro de investigación
sobre la vida y obra de un gran poeta palmero, digno homenaje para
rescatarlo antes de que caiga en el olvido.
Como
dijera el poeta sirio Adonis: “La poesía de hoy intenta explicar el
mundo actual, que amamos, que creamos y en el que creemos. Es un espacio
de libertad para expresar belleza. No hay diferencia entre poesía y
poesía, sino diferencia entre poeta y poeta”.
DESAYUNO SIN DIAMANTES
A Manuel Díaz Martínez, poeta (en el día de sus 80 cumpleaños)
Para desayunar frente a un cuerpo muerto y desnudo
no hace falta ser héroe o parte de esa historia.
Solo cuenta que estás ahí en el papel de celador
sin más remedio.
Hurgar a donde vuelan los fantasmas
no es ningún escape de la realidad
sino la propia faena del barro.
Comienzas a meditar que nada es tan exacto
como nos enseñaron en la escuela.
Que las integrales fueron garabatos para no pensar
en cosas más importantes.
Que es puro cuento aprender las conjugaciones del verbo
cuando tienes un cuerpo delante y poco importa verlo desnudo.
Y comprendes lo cruel que has sido
porque te mira fijamente
y no le brindas ni una taza de café caliente.
A Manuel Díaz Martínez, poeta (en el día de sus 80 cumpleaños)
Para desayunar frente a un cuerpo muerto y desnudo
no hace falta ser héroe o parte de esa historia.
Solo cuenta que estás ahí en el papel de celador
sin más remedio.
Hurgar a donde vuelan los fantasmas
no es ningún escape de la realidad
sino la propia faena del barro.
Comienzas a meditar que nada es tan exacto
como nos enseñaron en la escuela.
Que las integrales fueron garabatos para no pensar
en cosas más importantes.
Que es puro cuento aprender las conjugaciones del verbo
cuando tienes un cuerpo delante y poco importa verlo desnudo.
Y comprendes lo cruel que has sido
porque te mira fijamente
y no le brindas ni una taza de café caliente.
LA AVELLANEDA Y CANARIAS
Tanto Cuba como España hace más de cien años han
estado reclamando como suya la destacada figura de la novela, teatro y
poesía del romanticismo hispanoamericano Gertrudis Gómez de Avellaneda,
precursora de la novela hispanoamericana y del feminismo en España.
Se acostumbra a encasillar a toda personalidad destacada, ya sea
artística, política o en cualquier otra esfera, por su lugar de
nacimiento, independientemente dónde haya desarrollado su obra. Nadie
escoge el lugar y situación socio económica para nacer, pero sí donde
trabajar su profesión. Por ello no tienen por qué estar relacionada la
una con la otra.
La Avellaneda, nació el 23 de marzo de 1814 en la
antigua Santa María de Puerto Príncipe, hoy Camagüey, Cuba, entonces
colonia española, con ascendentes por la parte paterna, de Sevilla y por
la parte materna de la isla canaria de Lanzarote y el actual País
Vasco.
Emigra con su familia a España cuando contaba
veintidós años. Al comienzo de este viaje compuso uno de sus más
conocidos poemas, el soneto Al partir una
composición antológica por excelencia, marcada por el desgarramiento
existencial y que encabezará su producción en el futuro. Primeramente se
establecieron y es donde emerge como poetisa escribiendo sus primeras
composiciones en La Coruña. A pesar del ambiente discrepante que vivió,
mantiene una relación amorosa con el hijo del capitán general de
Galicia, pero el noviazgo se rompe porque el joven no consideró oportuno
que su novia se dedicara a escribir poesías. De La Coruña pasó, junto a
su hermano Manuel Gómez de Avellaneda, a Sevilla. En la capital
andaluza comienza una serie de publicaciones firmadas con el seudónimo
La Peregrina, por donde comenzó a ser reconocida y estrena en Sevilla su
primer drama Leoncia, en 1840. Al año siguiente publica su primera colección de versos, bajo el título Poesías, donde aparece su soneto Al partir.
En el Liceo Artístico de Madrid leía sus poemas con gran éxito, la
prensa se ocupaba de su trabajo literario y de sus obras de teatro,
mientras comienza a relacionarse con el mundo de la cultura y las artes.
Entre sus seguidores y amistades literarias se encuentran el laureado
Manuel Quintana (1772-1857) —a quien Isabel II coronó como poeta insigne
en 1855, acto en que Avellaneda leyó una oda—, José Espronceda
(1808-1842), Juan Nicasio Gallego (1777-1857) y otros que se
convirtieron en sus protectores y amigos. Se dice que ante la marcada
personalidad de la poeta, Manuel Bretón de los Herreros (1796-1873)
pronunció el comentario ¡Es mucho hombre esta mujer!, un auténtico piropo en aquellos años, a pesar de su sesgo machista.
Los biógrafos de Gertrudis Gómez de Avellaneda nos descubren a una
mujer de amores muy profundos, sangrantes y apasionados y sin
miramientos de los decires pueblerinos. Su entorno familiar tampoco le
fue favorable; se cuenta, por ejemplo, que su padrastro «la acusaba de
atea por leer a Rousseau y señorita sabihonda». Entre esos amores
profundos y dolorosos se encuentra Ignacio de Cepeda y Alcalde en 1839. A
este gran amor le dedica poemas y cartas apasionadas, mientras Cepeda
le mostraba una marcada indiferencia amorosa.
En
1844 conoce al poeta sevillano Gabriel García Tassara (1817-1875) del
cual queda embarazada pasando a engrosar el difícil elenco de madres
solteras de mediados del diecinueve. En 1845 nace su hija María, que
ella llama Brenhilde, quien fallece a los seis meses. De nuevo, dolor y
desesperación se apoderan de la vida de la escritora. Pese a los ruegos
de la joven, el padre de la niña se niega a conocerla, aún a sabiendas
de que llegaba su final.
Aún con toda esta vida
cargada de sinsabores, la pluma de Tula no cesaba de escribir poesía y
novelas. Entre sus obras más conocidas merecen citarse la primera obra
antiesclavista y escrita por una mujer Sab (1841), Dos mujeres (1842-1843), obra donde defiende el divorcio como solución en una relación no deseada. La obra de corte social Espatolino (1844), donde denuncia la situación en que se encuentra el sistema penitenciario de entonces. y Guatimozín (1845). Tula también abarcó artículos sobre costumbres y leyendas: La dama de gran tono (1843) y La baronesa de Joux (1844). En 1844 estrena dos dramas: Alfonso Munio, con un triunfo apoteósico y El príncipe de Viana; dos años después, Egilona.
En 1845 figuró entre los escritores de mayor renombre de su época,
convirtiéndose en la mujer más importante de Madrid, después de Isabel
II.
En mayo 1846 se casa con Pedro Sabater,
Gobernador Civil de Madrid, aquejado de una enfermedad, muriendo tres
meses después. A raíz de ello, se inclina hacia la religión católica,
reflejándolo en su obra y publica Manual del cristiano y dos elegías que se cuenta entre lo más destacado de su producción poética.
Entre los años 1849 y 1853 pone sobre los escenarios españoles siete obras dramáticas: Saúl (1849), Flavio Recadero (1851), La verdad vence apariencias (1852), Errores del corazón (1852), El donativo del diablo (1852), La hija de las flores (1852) y La aventurera (1853).
En este último año sus amigos y admiradores la proponen para ocupar un
sillón en la Real Academia Española, pero las puertas se le cierran no
por su valía literaria sino por su condición de mujer, convirtiéndose en
la primera, de la historia española propuesta para ser académica (habrá
que esperar hasta 1978 para ver efectivo el ingreso de Carmen Conde).
En 1864 Gertrudis responde ante esta fragante discriminación de la
manera más elegante que uno pudiera imaginarse, pues dona a la
institución, por disposición testamentaria, la propiedad de su obra
literaria, dejando constancia de que lo hace en testimonio de aprecio, y
ruega a los académicos disculpasen las ligerezas en que pudo incurrir cuando se negaron a admitir a ningún individuo de mi sexo.
Es más que probable que doña Gertrudis conociera a don Domingo Verdugo y
Massieu durante los meses de febrero, marzo y abril de 1853 cuando se
representó la obra El donativo del diablo, en el teatro de Santa Cruz de Tenerife, tras exitoso estreno en Madrid.
Perteneció Domingo Verdugo y Massieu a una familia de viejo abolengo de
Canarias, destacando muchos de sus miembros en el arte y la literatura,
así como en la vida castrense y religiosa.
Sus
hermanos; Federico, fue director del Museo de Artillería de Madrid, un
gran amante de la flora y académico de número de Real Academia Canaria
de Bellas Artes San Miguel Arcángel y fue padre del conocido escritor y
poeta Manuel Verdugo y Bartlett y del pintor Felipe Verdugo Bartlett. Su
segundo hermano Pedro, un destacado militar y Santiago, también
militar, diputado a Cortes por el distrito de La Palma y Alcalde de
Garafía.
La familia Verdugo y Massieu mantuvo
durante generaciones una relación directa con La Palma y especialmente
con Los Llanos de Aridane. Aún hoy, la toponimia local recuerda el
apellido Verdugo a una de sus zonas plataneras más destacadas, conocida
por Hoyo de Verdugo.
Don Domingo Verdugo, nacido el 2
de agosto de 1819 en Santa Cruz de Tenerife, ingresa en la Academia
Provincial de Bellas Artes de Santa Cruz de Tenerife (hoy Real Academia
Canaria de Bellas Artes San Miguel Arcángel) en 1851, en calidad de
Académico Honorario y en 1852 figura como secretario de la Diputación
Provincial y de la Junta de Comercio y al año siguiente era presidente
de la privada Sociedad de Bellas Artes de Santa Cruz de Tenerife,
mientras se preparaba para dar el salto a la política nacional.
Militar de carrera, Coronel de Artillería y Caballería, fue diputado a
Cortes por la isla de La Palma en las legislaturas 1853-1854 y
1857-1858, y por Albacete en las de 1858-1860, 1860-1861 y 1861-1862.
Fue gentilhombre de cámara de la Reina Isabel II y Ayudante de Campo del
rey consorte, caballero comendador de las órdenes de Isabel la
Católica, de Carlos III y de San Hermenegildo, condecorado con la cruz
de San Fernando. En sus ratos libres mostró interés por el arte y
particularmente por la poesía y la pintura.
Su vida
política está llena de intervenciones tendentes a lograr mejoras
materiales para las Islas. Dado es su apego a La Palma, su isla
predilecta, que lleva a error a la prensa denominarlo como palmero de
nacimiento. Error que se sigue cometiendo hasta hoy día.
La boda Verdugo Massieu–Gómez de Avellaneda fue en Palacio el 25 de abril de 1855 y sus padrinos fueron los reyes.
Durante los años de matrimonio, La Avellaneda, estrena Simpatías y antipatías (1855), La hija del rey René (1855), Oráculo y Talía o los duendes de palacio (1855), Los tres amores (1858) y Baltasar (1858), según sus biógrafos, una de sus mejores obras dramáticas.
Don Verdugo Massieu sufrió en Madrid un grave atentado (dos estocadas
por la espalda) en 1858, que condicionaría el resto de su existencia.
Fue destinado a Cuba, cuyo clima sería más beneficioso para soportar las
secuelas de tal percance.
La escritora es agasajada
en su tierra natal después de veintitrés años después de su partida y
proclamada como Poetisa Nacional. El famoso periódico cubano Diario de
la Marina publica unos de sus más conocidos versos, Saludo a Cuba, que reproduce la prensa de Canarias, como El eco del comercio (18 de marzo de 1860):
¡Perla del mar ¡Cuba
hermosa!
después de ausencia tan
larga
que por más de cuatro lustros
conté sus horas
infaustas.
En Cuba, el militar ejerció el cargo
de teniente gobernador político y militar en Cárdenas, donde promovió y
edificó el primer monumento que se le hizo a Cristóbal Colón, así como
un hospital de caridad. Con las mismas funciones fue destinado a Pinar
del Río, donde fallece el 28 de octubre de 1863.
Gertrudis Gómez de Avellaneda lo amó con el tipo de amor por amistad, de
respeto y admiración, no ya por exceso de potencia que pide dilación,
sino más bien por necesidad de complemento. Era el hombre a la altura de
su dignidad, de sus intereses, de su femineidad, independencia de
carácter, su afectuosa naturaleza y su talento.
La Avellaneda da fe de su especial reconocimiento a la tierra de su marido en uno de sus testamentos:
«Lego, en el caso de que ocurra mi muerte en la isla de Cuba,
quinientos duros al Hospital de Caridad de Cárdenas, fundado por mi
marido Verdugo. [...] Lego a los hermanos de mi marido, Don Domingo
Verdugo, que me sobrevivan, todos los bienes que dicho mi esposo posee
en las Islas Canarias, así como los procedentes de su herencia paterna y
materna como los adquiridos por él. [...] Al hermano mayor de Verdugo
la rica bandeja y costosa escribanía de plata regalada al difunto por la
Villa de Cárdenas, que no se deshaga de ella y quede en familia por
herencia».
El amor que profesó a su marido lo expande la Avellaneda en su poema A
vista del Niágara, en memoria de un proyectado viaje a las famosas
cataratas que jamás llegaron a realizar juntos:
¿Por qué no calma mi amargura extrema
tan grandioso espectáculo?...
El sol mismo,
ciñéndole del iris la diadema,
reviste magníficos cambiantes
el inmenso raudal que huye al abismo
derrumbándose en ondas de diamantes.
La prensa palmera, concretamente El Time, continúa informando acerca de
los pasos de la escritora, ya viuda de Verdugo; el 25 de septiembre de
1864, en la sección «Noticias», notificando , Ha llegado a Madrid la señora doña Gertrudis Gómez de Avellaneda de Verdugo.
Por expreso deseo de Tula, su cuerpo descansa en un panteón del
cementerio de San Fernando de Sevilla, ciudad donde muere en 1871;
también por su disposición, junto a ella, reposa su esposo Domingo
Verdugo Massieu, para lo que la escritora dejó dispuesto el coste del
traslado de sus restos mortales desde Cuba hasta la capital andaluza.
CON EL PERDÓN DE LOS CERDOS
A José A. Lago, poeta
A José A. Lago, poeta
A
esa hora en que mi madre se partía de dolor
rodearon
la casa y el barrio, todo el País
fue
incendiado como se incendia la fiebre.
Me
subieron a un camión como a tantos otros
desnudos
de futuro. Ya no me llamé nunca más
por
mi nombre ni nadie me llamó
sólo
tenía un número largo como la carretera
donde
íbamos, mejor dicho,
por
donde nos llevaban: éramos cerdos
con
un número por tatuaje
y una carretera oscura en
plena noche.
Suscribirse a:
Entradas (Atom)